أغادرُ منزلي كلّ يوم اقصد ذلك المقهى في إحدى شوارع الحمرا اجلس على طاولتي المعتادة، اطلب كوب من القهوة واخرج كتبي من تلك الحقيبة القماشية الملونة أتأم
قبل عام 2015 كانت الكتابة هروباً من الحرب، بالنسبة لشخصٍ يجلس على ضوء شمعة كلّ الليل، يكتب على الورق، وهي عادتي إلى اليوم، ثم ينتظر الكهرباء التي قد يسبقها خبر موت وتدمير واعتقالات، يُلغي كل كلمات الحب الرخيصة التي يكتبها على الورق